Pelos olhos dela

não entendo quando dizem que há tristezas sem nome, sem cor, sem cheiro, sem substância
a minha tristeza tem nome, RG, CPF, nasceu de pai e de mãe voluntariosos
com hora marcada para deixar o mundo
a minha tristeza que é coisa minha e me rodeia e me cerca e me exige coisas que nunca imaginei que pudessem caber

entre um homem e suas desventuras

a minha tristeza inconsolável, e tão paradoxal,
com seu profundo sorriso irreal

(como poderia a tristeza ter sorriso, assim, tão lindo?)

não entendo quando dizem que há tristezas que nos confundem porque já nascem esfaceladas em caquinhos espalhados por aí
a minha tristeza parece que já nasceu de todo pronta, bem acabadinha, reluzente na sua superfície de cristal

e nunca se parte,
sincera

prepara minha cama todas as noites para que possa me acordar no dia seguinte e caprichosa se deita comigo

(jamais perdi o meu horário)

lê comigo meus livros, sentada a meu lado
e se enternece com a minha paciência quando eu não consigo compreender algo
segue o laborioso preparo das palavras em meus textos e acha graça em haver tanta esperança no mundo
ouve comigo o som da porta batendo quando saio para a rua
olha para a mesma direção que eu e observa o mundo atentamente
com a mesma falta de curiosidade
não sabe falar outro idioma, nem quer saber
não sabe mentir para si própria, mas vive criando personagens de ficção para além de toda a capacidade de sonhar
não sabe lidar com dias chuvosos e sente arrepios com as tempestades
não sabe viver longe do brilho da noite e ama enlouquecidamente os olhos da lua
não sabe parar por um minuto sequer procurando sempre no tempo
uma outra coisa qualquer
não sabe encontrar, sozinha, o caminho pra casa
a minha tristeza,
que acaba de chegar

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