Les nuages

– De quem gostas mais?, diz lá, estrangeiro.
De teu pai, de tua mãe, de tua irmã ou do teu irmão?
– Não tenho pai, nem mãe, nem irmãos.
– Dos teus amigos?
– Eis uma palavra cujo sentido sempre ignorei.
– Da tua pátria?
– Não sei onde está situada.
– Da beleza?
– Amá-la-ia de boa vontade se a encontrasse.
– Do ouro?
– Odeio-o tanto quanto vós a Deus.
– Então que amas tu singular estrangeiro?

Amo as nuvens… as nuvens que passam…
lá, ao longe…as maravilhosas nuvens!

Charles Baudelaire, O Estrangeiro

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Galeria de Nuvens

Pensando…

Eu tbém amo a transitoriedade das coisas passageiras, sua finitude, sua fragilidade de bolha de sabão. Nada do que permanece sobrevive a erosão do tempo, tudo o que há são os pequenos momentos – como nuvens! – belos e morredouros. É uma outra forma de se relacionar com o que há de essencial em nossas vidas. Afinal, como seres tão suscetíveis ao tempo foram aspirar as coisas eternas? Por imaginação e tédio, e também um evidente temor. A única eternidade possível é a deste momento, por exemplo, em que sozinho, explico-me a mim mesmo. Há o silêncio e ele há de passar, o silêncio deste momento; há esta aflição que sinto, e ela também passará; há esta minha perplexidade só compreensível aqui, comigo, em mim. E não há nada mais simples e evidente do que este momento que já nasceu com os minutos contados. Quanto tempo terá, enfim? Por quanto tempo poderei segurá-lo, prendê-lo, antes que se dilua em esquecimento e passado? A vida talvez não passe desta imagem figurativa da bolha de sabão feita com o sopro de uma divindade aborrecida consigo mesma. E por sermos fruto da imperfeição de uma criatura original, somos todos tão insatisfeitos e imperfeitos, apesar de nossa beleza evidente e cristalina. Eis o fim deste instante.

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