Alguém me dissera que sempre carregasse uma bússula. Censurei-me por ser o pior trapalhão e imbecil debaixo do sol. Uma bússula não teria me ajudado. Apenas me deixaria ainda mais confuso. Talvez Freud tivesse desvendado o meu mistério: eu sofria de uma espécie de complexo de desorientação. Podia ter algo a ver com minhas necessidades sexuais reprimidas?
Isaac B. Singer, Amor e Exílio: Memórias (L&PM, pg. 279)
Pra Freud tlvez… rsrsrs
=]